Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une antique chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres bless�… Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La ardeur bleue naissait lentement, comme un âme gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un feu habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque explication, chaque rondele… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une désuète chamane vivait à l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés lors de… Read More

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement poésie son ateliers, son journal roulé sous le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prophéties funestes. Le sobriquet des victimes changeait, mais le schéma rest… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poésie son usine, son journal roulé par-dessous le bras. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prophéties funestes. Le appellation des victimes changeait, m… Read More